Informe de experiencia en Curlandia: 16 de febrero de 1945, Albert Zinner

Albert Zinner, entonces miembro de la 19. Waffen-Grenadier-Division der SS (lettische Nr. 2)

        ... el resto de la Kompanie estaba en la zona de combate, fuera del bosque, y nuestro Zug, de unos 20 hombres, estaba en un búnker (árboles apilados entrecruzados. Tres capas se consideraban seguras del fuego de Mörser o de los Granatwerfer en aquel entonces). El fuego de artillería ya había comenzado a las 05:00 a. m., así que sabíamos que pronto se esperaba un ataque ruso.

        A eso de las 06:00 de la mañana, llegó un mensajero letón y ordenó al Zugführer (SS-Unterscharführer) que apostara un puesto de guardia frente al búnker y estuviera atento a las bengalas rojas. Habría un punto débil allí, cerca de una Landsturm-Kompanie (todavía recuerdo que me preguntaba de dónde vendría la Landsturm de allí. Pero tal vez se referían a una Alarm-Kompanie), y si había algún peligro de avance, dispararían bengalas rojas y debíamos tomar posiciones en esa dirección.

        Preparé la ametralladora y el primer hombre, un sajón joven e inexperto que se había unido a nosotros hacía apenas tres semanas como reemplazo, salió del búnker. Sin experiencia en primera línea, se tumbó en el cráter, y cuando me llegó el turno un cuarto de hora después, lo encontré en el fondo con una herida de metralla bajo el casco. Debió de morir en el acto.

        Entonces el operador regresó, muy alterado, y preguntó por qué no tomábamos posiciones. Habrían disparado varias bengalas, pero el pobre hombre probablemente ya estaba muerto.

        Me posicioné con la ametralladora en el borde del bosque y allí vimos soldados con ropa de camuflaje blanca en una casa, pero no pudimos distinguir si eran nuestros o rusos. El edificio fue descrito más tarde como una fábrica de cemento, algo de lo que dudaba mucho. Habría pensado que era una lechería. Abrí fuego contra todo lo que se movía allí. Pero de repente, el SS-Unterscharführer dijo que los rusos ya nos habían rodeado por la derecha y que teníamos que retirarnos, si no, quedaríamos atrapados.

        Caminamos de regreso a través del bosque,  la nieve casi nos llegaba a las rodillas, pasamos junto al búnker y llegamos a un claro donde se alzaba un T-34 ruso destruido. Sin aliento por la nieve profunda y la carrera, nos posicionamos detrás del tanque, que parecía ofrecernos cobertura del lado enemigo, y esperamos a que los rusos salieran del bosque. En cuanto abrimos fuego contra los primeros, se pusieron a cubierto de inmediato. No querían atacar, sino esperar refuerzos. Llegó en forma de fuego de mortero. Debían de apuntar al tanque, porque las primeras granadas explotaron tan cerca que pensé que sería mejor largarnos. Pero entonces una cayó al suelo detrás de nosotros, y mis dos artilleros murieron al instante, y pensé que yo tampoco tardaría en morir.

        El mensajero letón pasó corriendo y me preguntó si estaba herido. Me ayudó a levantarme y me arrastró por el claro hasta un puesto de primeros auxilios, donde estuve tendido, quizá una hora antes de que me atendieran. Porque los que más se quejaban siempre llegaban primero, y pensé que todos lo necesitaban más que yo, y la cantidad de heridos era increíble.

        Me enteré recién en el hospital que esta era la zona de Siuxt (Džūkste), porque en los últimos meses solo habíamos estado yendo de una unidad a otra, moviéndonos siempre más al sur.

        El resto no tiene nada de interesante. Nos embarcaron y llegamos a Rügen en Saßnitz. Fue el día de mi cumpleaños (mi mejor regalo), y de allí fuimos a uno de los balnearios del Mar Báltico, que eran todos hospitales militares. Pero eso solo duró hasta el 1 de mayo. Pensábamos que los estadounidenses ya venían, cuando llegó la orden de que todos los que pudieran marchar se dirigieran a Rostock...

★★★

        Más de 57 años después, Albert Zinner regresó al lugar de los hechos. Estaba decidido a visitar de nuevo los alrededores de Džūkste y, de ser posible, localizar el lugar donde fue herido el 16 de febrero de 1945. Estas son sus impresiones de su viaje a Letonia en el verano de 2002:

        "Era un avión bimotor y estaba agotado. Pero una vez que llegamos a Riga, la gente se dispersó por todas partes, y buscamos, y encontramos, al hombre que nos recogería y nos llevaría a nuestro alojamiento.

        En realidad él estaba allí, acompañado por una chica encantadora que hablaba un inglés no muy agradable, así que tuvimos que conformarnos con el hermano, quien por supuesto no quería desacreditar a su hermana.

        El coche ya estaba reservado con Hertz, así que fuimos al mostrador y, por supuesto, quería ver mi carnet de conducir. Frunció el ceño y me preguntó si no tenía otro, porque no sería válido en Letonia.

        Le di una lista incompleta de los países en los que había conducido con esa licencia en particular, pero me dijo que era una licencia para motocicletas (aquí en Letonia, porque era clase A), pero, por supuesto, era válida en los Estados Unidos, donde la clase A significaba vehículos de motor.

        Lo desafié a tomar una decisión salomónica, que no le pareció muy sensata, pero tras unas cuantas llamadas suspiró, me entregó el documento de matriculación del vehículo y me deseó buen viaje, esperando volver a verme con buena salud. En cualquier caso, no parecía del todo convencido de que todos los policías letones se cuadraran frente a mí. Aclaremos esto: nadie nos dijo nada porque no vimos a nadie.

        Ni que decir, llovía, una llovizna agradable. Así que seguimos la furgoneta, no muy de cerca para no perderla de vista, y, efectivamente, tras una hora y algunas curvas complicadas, nos desviamos repentinamente de la carretera principal hacia un camino de tierra, que luego continuamos hasta "Seski", una estructura de madera que un amigo desconocido de otro amigo desconocido nos había facilitado.

        La sorpresa fue total, pues nos habíamos imaginado alguna primitiva cabaña de madera, pero era una estructura de nueva en el lugar donde habían vivido sus abuelos, con agua caliente en las habitaciones, camas suficientes y autoservicio en cuanto a comida. Algo diferente y desconocido para Anamaria. Ese fue Džūkste, el área donde fui herido el 16 de febrero de 1945, y que quería volver a ver. De alguna manera, todo esto me pareció familiar, los bosques en todas partes, las largas tardes (aún podrías tomar fotos a las 22:00 p.m.). La casa "Seski" estaba sola en un claro, sin un alma a la vista. Nuestro guía entró y la ama de llaves, una mujer de unos 60 años, nos mostró las habitaciones que podíamos elegir. Como la habitación que más nos gustó solo tenía una cama, enseguida consiguieron una segunda en un abrir y cerrar de ojos, y deshicimos las maletas.

        La ama de llaves (la llamaré Mara para simplificar) fue muy servicial, pero no fue hasta más tarde que nos dimos cuenta de que hablaba un alemán bastante pasable y, si le dabas tiempo para pensar, siempre encontraba las palabras adecuadas.

        Como me habían dado una lista con los nombres de las personas más importantes a visitar, visitamos inmediatamente a nuestro vecino, un tal Dr. Millers, que vivía a unos 5 km de distancia. Las carreteras estaban un poco blandas por la lluvia, y había surcos por todas partes, claro, lo que le pasó factura a nuestro coche, que rebotaba por todas partes. Como teníamos seguro a todo riesgo, no le dimos mucha importancia. Al día siguiente, perdimos una placa protectora debajo del motor, pero ¿qué demonios?

        Después de explicarle la situación, nos marchamos juntos hacia el lugar donde él creía que yo estaba herido. Con la mejor voluntad, no recordaba nunca en esta área, tal como la recordaba. Aún se podían ver algunas trincheras, que, como era típico en la zona, habían sido excavadas a pocos metros del borde del bosque para que las esquirlas de los árboles no cayesen sobre los ocupantes de las trincheras. Todas las trincheras estaban cubiertas de helechos, y ese era el único lugar donde existían. Millers decía que los helechos necesitaban fertilizante orgánico y, por supuesto, todos los soldados muertos seguían tendidos en las trincheras.

        Todo el pasado me inundó, las interminables marchas nocturnas. Recordé que una vez estábamos tan exhaustos que caímos en la nieve detrás de una iglesia (en ruinas) y nos quedamos dormidos al instante. Cuando recibimos la orden de donde debíamos tomar posiciones, vi al levantarme que habíamos estado acostados sobre soldados muertos que ya estaban congelados. Marchamos en fila y casi nos quedamos dormidos mientras caminábamos, porque si el primero se detenía, los demás corrían hacia él. En aquel entonces yo era solo piel y huesos, pero nunca había estado tan sano en mi vida.

        En resumen, no encontramos nada que se pareciera ni remotamente a la posición que ocupábamos entonces. No había ningún búnker en el bosque, ni cráter de bomba frente al búnker, y el pueblo de Pienava, donde se encontraba la lechería, quedó completamente destruido en los combates y jamás fue reconstruido. Nos llevaron a las ruinas dos veces, y aun así no vi nada que despertara mi interés. Solo más tarde, casi al final de mi visita, tras dar una vuelta por Džūkste, se me ocurrió que probablemente nos habíamos equivocado de lugar.

        Deberíamos haber determinado la ubicación de los puestos de primeros auxilios en ese momento, porque el puesto de primeros auxilios donde me arrastró un compañero letón estaba ubicado detrás de una colina que los rusos no podían ver directamente. Pero el lugar al que me llevaron, y era el mismo dos veces, no podía haber sido ese, toda la ubicación geográfica era tan diferente que, incluso teniendo en cuenta los árboles que habían crecido en 50 años, este era simplemente un lugar diferente.

        Ahora bien, en el Hauptverbandplatz nos dijeron que se trataba de Džūkste, pero seguramente no se referían al pueblo, sino a la región de Džūkste.

        Al día siguiente, Millers había ordenado a un hombre cuyo nombre desafortunadamente lo olvidé. Vino con algunos libros que describían las batallas alrededor de Džūkste y una caja llena de Eiserne Kreuz 1. Klasse y Eiserne Kreuz 2. Klasse, insignias de la Feldgendarmerie, etc. No sé por qué las llevaba consigo; no dijo que quería venderlas y yo no dije que quería comprarlas. Hoy en día, nadie sabe cómo llegó a tener una Eiserne Kreuz 1. Klasse; ¡muchos la han cambiado por una cruz de madera!

        También lo llevamos a la antigua Pienava, ¡pero no fue allí!

        Luego marchamos con Millers por los campos y bosques, donde aún se veían algunas de las posiciones, y él siempre recogía flores de los prados. Comprendí por qué cuando fuimos en coche a los distintos cementerios de guerra. Dejó flores en cada uno, excepto en el ruso.

        Debo decir que hoy ya no siento odio hacia los rusos. Dieron su sangre (voluntariamente o no) por su patria, y esta patria los ha olvidado. El único cementerio ruso que vimos estaba ocupado por 1200 muertos, según las placas. Pero no entiendo cómo los acomodaron en ese sitio, porque ni siquiera habría espacio para 1200 hombres allí. Todo se está cayendo a pedazos y no se le da mantenimiento.

        ¡La gratitud de la patria les está garantizada! Durante la guerra, la gente solía decir esto en tono de burla, y cada uno pensaba lo suyo. Pero debo decir que la patria alemana no ha olvidado a sus muertos, ni tampoco los letones. Pero no hace falta hablar de Rusia con un letón, porque entonces solo se oye odio, tanto de los mayores como de los jóvenes. Sin embargo, hoy hay que preguntarse cómo este país de poco menos de 3 millones de habitantes seguirá siendo independiente, con solo dos vecinos en la misma situación, Lituania y Estonia, y una poderosa Rusia a su lado. Pero aún mantienen la opinión: "¡Mejor morir de pie que vivir de rodillas! ¡Me quito el sombrero ante esta actitud, que ya no se encuentra en tierras alemanas..."

Fuentes

★Erlebnisbericht 2: "16. Februar 1945"